Siurana

Allà dalt és Siurana, aspra i ardida,
ben arrapada a la salvatge altura,
cornada d'espais, d'abims cenyida,
tota daurada i negra de vellura.

Dels carrerons sota la volta dura,
l'aire té una quietud esfereïda:
sols enllà, vora el cingle, una exquisida
prada es va alçant ver l'esglesieta obscura.

Des de Siurana es veuen soledats;
ella és una impassible sobirana, 
dominant els voltors i els espadats.

I prega i jura, i amenaça a estones; 
i només pot finar l'aspra Siurana
desfeta en rocs per carregar les fones.           Josep Carner

Quan, enmig del desglaç,
el riu remunta
cap a la deu,
i el seu curs foraviat es peix
com un mirall
del teu rostre, i me’l torna,
enllà de tu,
convertit en tenebra
i esglai opac...
Que em neixin ulls de cega,
uns ulls vivents
al cap dels dits
per llegir-te i no perdre’m
en el vell simulacre
sense contorns
que com un gorg devora
la meva nit. 
                  Maria Mercè Marçal.

ARA

Ara que ja de tanta cosa torno...
No em pregunteu, que no sabria dir-vos
per quina brida m'he sentit lligada.
El cor encara vol tornar a gronxar-se
desbocat a les barques de la fira;
i dic que sí, que en mi tot clama d'esma
cap aquella petita esbojarrada.
...I ja no sóc sinó una dona absorta, 
amb la veu i amb el riure que s'aturen.

                                    Clementina Arderiu

Canción para un minero

 
¡ Mira como vengo, yo !.
Se me acongoja la vida,
se me aflige la sangre
con tanta muerte.

El nudo de todas las gargantas rasga
el latido de cada corazón,
endurece hasta el viento de la calle
escupiendo trozos de antracita,
brillante y negra.

Se acumulan noches de aullidos de perros
anunciando muerte.
Noches de mujeres en vela,
Carburo en las noches de candil.

El amanecer trae ojos negros teñidos de carbón,
rostros tatuados con viejas heridas,
huesos rotos silenciados en alcohol.

Y las gargantas se arrugan todas
Porque acaba el futuro en negro,
muere un futuro de carbón.

Santa Bárbara Bendita...
Tralarálara, tralará.....

                                       Ana Gutiérrez. 


Soto del real 7-6-12

Leido por la autora la primera vez en Miraflores de la Sierra el 9 de junio de 2.012. En evento organizado por el grupo "La sexta vocal".

He tenido este blog parado casi todo un año. 

El Drac entre tanto ha ido asomándose, desenroscándose, estirándose y ahora es un Drag Eixerit.

En esta nueva etapa voy a rebuscar menos en el pasado y plasmar las sensaciones del presente.

Alla vamos...

La Balanguera

">María de Mar, La balanguera.

Llibre de Sinera. XL

           Però en la sequedat arrela el pi

           crescut des d'ella cap al lliure vent

           que ordeno i dic amb unes poques lletres

          d'una breu i molt noble i eterna paraula:

          m'alço vell tronc damunt la mar,

          ombrejo i guardo el pas del meu camí,

          reposa en mi la llum i encalmo ja la nit,

          torno la dura veu en nu roquer del cant.

                                                         Salvador Espriu

Pequeñas contradicciones del Estado laico

Qué curioso
hace pocas semanas la Puerta del Sol 
se convertía en el símbolo de un movimiento
que aún no había perdido la esperanza
y hoy la policía nos cierra el paso
para que sólo puedan acceder sotanas
y portadores de crucifijos y rosarios


Qué extraño
hace pocos días subieron el precio del metro
para una población aquejada por el paro
y a los turistas de mochilas naranjas
les ofrecen descuentos para que les resulte más barato


Qué raro
que en un Estado supuestamente laico
derrochen miles de euros de los contribuyentes
para recibir a un hombre como si se tratase de un jefe de Estado
y en pleno mes de agosto celebren un vía crucis escenificado con gran boato


Qué curioso
que en mi barrio pidan los papeles al inmigrante por sus rasgos
policías armados y otros de paisanos
y hoy son los mismos que protegen
a unos críos con banderas extranjeras y entonando cánticos 


Qué extraño
que vivamos en una democracia 
donde la policía reprime a palos a sus ciudadanos
donde la iglesia puede ocupar la Puerta del Sol
y reservar un parque público para sus confesionarios


Qué raro
que unos que predican el amor, la fidelidad, el celibato
hoy festejan las cargas policiales y adoran a su líder 
mientras gozan de impunidad para abusar de menores 
y los jardines de los conventos están sembrados con fetos abortados


Qué curioso
Qué raro 
Qué extraño
Pequeñas contradicciones
en este Estado Laico
                                                            Silvia Cuevas-Morales

Lengua de cal

Silencio
el recuerdo de un estruendo
muchos vasos de agua no hacen olas
la sed es un estruendo
allí va Maritornes
muchas que van
no hacen una palabra
tener es un estruendo
la voz no es mía
muchos míos no hacen un yo
el estruendo de un yo

no ensordece más que a su poseedor  

                                             Félix de Azúa

                                    

Canto coral

         ...El humo es vano y el oro no se mancha,
       pero es en todo la verdad vencedero.
       Mas a pocos les dio un dios la virtud
       hasta el fin. Que no es fácil ser digno.
       Porque a uno, a su pesar, le domina
       la codicia invencible o el aguijón
       poderoso de la taimada Afrodita,
       y las rivalidades muy impulsivas.
       Quien no pueda durante toda la vida
       avanzar por un impecable sendero,
       bastará que sea, en lo posible, bueno.
                                                                                  Simónides de Ceos

Primer mapa de la Luna - De lluny estant.

DE LLUNY ESTANT

Qui veiés, quan l'estiu s'acomiada,
el camí -la serp blanca i somrient-
i, al marge d'una cala refiada,
el pàmpol mort sota d'un pi vivent.


Qui veiés una dansa damunt l'era
i una serra morada enllà de mí;
qui topés un aloc de torrentera
o enmig d'un pedruscall, un romaní.


Més val, pero, que a aquests bedolls s'acari
el meu esment, i a aquest boiram somort.
En mos camins d'un temps, hom pot trobar-hi
un ángel trist amb el seu glavi tort.
J.Carner

Canto de Sirenas

El saxo se lamenta.

Desde el rincón oscuro,

su queja es látigo de  niebla.

A través de la copa 

reverberan las llamas

¿A quién llamas?

¿Qué persigues?

Persistencia del azul

en medio del silencio.

Mi brújula está loca.

Zigzagueantes, las aguas

me llaman al vacío:

torbellino que todo lo mezcla

convocando a la muerte.

Desde el índice incierto

al libro de mi vida,

multitud de sirenas tienden redes.

Canta hasta enronquecer,

hasta no poder más,

hasta que, traicionera, su voz

se cansa de escucharse.

                            Margarita López Bonilla

En el Madrid abierto...

El teléfono se ha vuelto mudo
Mi espejo se burla
El buzón sólo escupe cuentas y publicidad
Mi agenda se marchita
Y pasan los días
Las semanas
Los meses
Ya ni me acuerdo de quien soy
ni de donde vengo
Como en un desierto plagado de fantasmas
camino calles atestadas
Pero nadie nadie pronuncia mi nombre...

                                            Silvia Cuevas-Morales.

 

Nocturno

El encuentro inesperado con la noche

me avisa
de la cercanía del sol.


Mi sueño
como un huésped huraño
se esconde por algún rincón de la casa.


Rodeada de silencio
les doy forma
a los ruidos infinitos de mi mente
mientras espero
impaciente
el final del desvelo.
                                         Bessy Reyna

Mensaje cifrado

A veces pierdo el guante de la mano derecha:
lo olvido sin razón repetitivamente
en distintos lugares
que luego no recuerdo.
He llegado a pensar 
que me gusta invertir mis horas
en buscarlo.
En ciertas circunstancias
es conveniente dedicarse a actividades
inocentes:
rastrear extravios previamente dispuestos
por inconscientes estrategias
que improvisa el olvido
y consignarlos luego
en minuciosos
inventarios de nada.
Sólo perder un guante,
obstinarse en la niebla
con un clarividente instinto del absurdo.
                                                            Amparo Amorós

A la bella María José Ragué

Ra

En Siretoko
el cadáver helado
contiene la risa
de su espíritu burlón

Las grullas bailan
cual locas hembras
los monos resbalan
camino a las ternas

gente perdida
que osó quemar la vida
lamenta lejos
la belleza fundida

HORA TEMPRANA

Todavía duermo
y mientras tanto suceden cosas.
Blanquea la ventana,
la oscuridad se vuelve gris,
el cuarto se desprende del espacio turbio,
buscan en él apoyo, titubeantes, pálidas estelas.
Sucesivamente, sin prisa,
porque es una ceremonia,
amanecen las superficies del techo y las paredes,
se separan las formas,
una de otra,
el lado izquierdo del derecho.
Clarean las distancias entre los objetos, 
pían los primeros destellos
                               Wislawa Szymborska

La Luna

Mariola

La Esperanza es la única diosa que habita entre humanos,
las demás se marcharon, dejándola atrás, al Olimpo.

Se fue la Confianza, gran diosa, se fue de la gente
la Cordura, y las Gracias, amiga, dejaron la Tierra.

Ya no hay juramentos de fiar entre humanos ni justos,
ni nadie demuestra respeto a los dioses eternos;

se ha extinguido el linaje de gentes amorosas; ahora
ni normas legales conocen ni aún la Piedad.

Mas en tanto una vive y ve el brillo del sol, 
conserve piadosa su fe en la divina Esperanza,
rece a las diosas y, al ofrecerles los suculentos muslos,
en sus sacrificios invoque, al comienzo y al fin, La Esperanza.
                                                         Mimnermo de Colofón.1135-1150

Amo a una mujer de larga cabellera

Amo a una mujer de larga cabellera
Como en un lago me hundo en su rostro suave
En su vientre mi frente boga con lentitud
Palpo muerdo acaricio volúmenes sedosos
Registro cavidades me esponjo de su zumo
Mujer pantano mío araña tenebrosa
Laberinto infinito tambor palacio extraño
Eres mi hermana única de olvido y abandono
Tus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelos
me brindan la blancura de paloma gigante
El amor que nos damos es de noche en la noche
En rotundas crudezas la cama nos reúne
Se levantan columnas de olor y de respiros
                                     
Carlos Edmundo de Ory

Recoged esta voz

Naciones de la tierra, patrias del mar, hermanos
del mundo y de la nada:
habitantes perdidos y lejanos,
más que del corazón, de la mirada.


Aquí tengo una voz enardecida,
aquí tengo una vida combatida y airada,
aquí tengo un rumor, aquí tengo una vida.


                                          M. Hernández

HOWL

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the starry dynamo in the machinery of
night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the supernatural darkness of cold-water
flats floating across the tops of cities contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels staggering on tenement roofs
illuminated,
who passed through universities with radiant eyes hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy among the
scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes on the windows of the skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in wastebaskets and listening to the Terror
through the wall,
who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt of marijuana for New York,
who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or purgatoried their torsos night after
night
with dreams, with drugs, with waking nightmares, alcohol and cock and endless balls,
incomparable blind streets of shuddering cloud and lightning in the mind leaping towards poles of Canada &
Paterson, illuminating all the motionless world of Time between,
Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery dawns, wine drunkenness over the rooftops, storefront
boroughs of teahead joyride neon blinking traffic light, sun and moon and tree vibrations in the roaring winter
dusks of Brooklyn, ashcan rantings and kind king light of mind,
........                                                                                                                                  Allen Ginsberg

Al ritmo de la lluvia

Chanson d'automne

No es que esté melancólica, es una concesión a la adolescencia... esos días de regreso al colegio...


Les sanglots longs 
Des violons 
De l'automne 
Blessent mon cœur 
D'une langueur monotone. 


Tout suffocant 
Et blême, quand 
Sonne l'heure, 
Je me souviens 
Des jours anciens 
Et je pleure; 


Et je m'en vais 
Au vent mauvais 
Qui m'emporte 
Deçà, delà, 
Pareil à la 
Feuille morte.
                       Paul Valery

Como el desierto

Como el desierto
recibí tu primera gota en un beso
Entonces me envolvió la lluvia
y me regocijé con tu aguacero
Mi piel se rindió a la tuya
y te bebí el deseo
Como un ex alcohólico
luché contra el sabor de tus labios
de tu sexo
Como el toxicómano
evité el roce de tu cuerpo
pero una vez cerca
mi carne hambrienta
te ofreció sus venas
perdiéndose en un viaje placentero
Como el suicida
me hundí en tus profundidades
sin querer tomar la mano
que me ofrecías con afecto


¡Déjame morir de sed y de hambre!
Te supliqué en silencio
Pero tus ojos me penetraron
llegando a lo más profundo de mi cuerpo
Y me dijeron "amor"
y mis oídos lucharon por no creerlo


Esta noche llueve
y mi cuerpo solitario
evoca tu recuerdo
Tu perfume - un fantasma
que vela mis sueños
Tu rosto - una imagen
que permanece en mis recuerdos
                                 Silvia Cuevas-Morales




                         

Carnet d'identitat

Quan hagi passat aquest temps, 
i la història se n'apropiï, 
espero trobar-me ben lluny 
-cremades totes les naus 
que temptin al retorn. 
Deixaré, ja refets, 
els patriotes d'ofici. 
M’instal•laré de pròfug 
-ofici sempre poètic. 
Llegiré, de tant en tant, 
els diaris i m'esgarrifaré 
de veure noves tempestes.
                 Marta Pessarrodona