Desde el rincón oscuro,
su queja es látigo de niebla.
A través de la copa
reverberan las llamas
¿A quién llamas?
¿Qué persigues?
Persistencia del azul
en medio del silencio.
Mi brújula está loca.
Zigzagueantes, las aguas
me llaman al vacío:
torbellino que todo lo mezcla
convocando a la muerte.
Desde el índice incierto
al libro de mi vida,
multitud de sirenas tienden redes.
Canta hasta enronquecer,
hasta no poder más,
hasta que, traicionera, su voz
se cansa de escucharse.
Margarita López Bonilla
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